Porto una lengua inservible
desde hace tanto tiempo que…
Las sílabas mudas se amontonan.
Caen como cae la nieve:
sorda, fría, blanquísima.
Los copos no buscan diálogo.
Antaño hallaron formas duras,
vacías, tercas, inútiles.
Las ganas sin estallar se posan
lánguidas, exhaustas,
sobre el níveo lecho
de lo que ya no sabe renacer.
Laura Mir
