Como un músico joven tocando un piano

Se elevan sobre la recién impuesta oscuridad, los suaves acordes del músico joven. Los ágiles dedos recorren las teclas del piano de media cola, deslizándose y distinguiendo, a ojos cerrados del artista, entre sostenidos y bemoles, las teclas blancas y negras, las que sí y las que no.

Estoy entre mesas redondas de irremediable estrechez, como veladores antiguos, con sobre de mármol y pies de forja. Distanciadas entre ellas, preservando la intimidad de la clientela, con dos sillas de madera, cada una, mirando obedientemente al escenario. Un pequeño portavelas emite  la débil luz de una vela trenzada de media altura, para que encuentren refugio las manos que se entrelazan, entre ojos que se examinan, entre corazones que creen encontrarse.

Cómo puede hablarme una silla vacía del desliz que tiene el tiempo conmigo, mientras una morena de pelo largo y rizado, en mesa vecina, se concentra en las notas que llegan hasta sus oídos.  Se acompaña mi vista entre respiraciones de bocas próximas, sólo consigo escuchar la ausente, y miro la hilera de cabezas que se dirigen hacia la misma dirección. Todas engullendo la música de un piano viejo. Los cerebros son así. Poco necesitan,  sólo que se dirijan a ellos, que a ellos les hablen, que a ellos les digan. Prestan su atención cuando tienen una atención prestada. Son egoístas, se dedican a su único aprendizaje y regocijo. Ellos se crecen, ellos se mienten… ellos mienten.

Dentro del pecho es donde viven las preocupaciones de las rupturas, de los daños que se transportan.  Nacen los nudos entre mentiras de bajo estilo. Los corazones, hábiles para repartir vida dentro del cuerpo, se muestran torpes a la hora de enfrentarse a los sentimientos. Deberían de desdibujar los ritmos, protegiéndose de rupturas y engaños, borrando las melodías patrañosas, creando pentagramas, a tinta roja, de nuevas esperanzas. Las costillas no deberían ser una pared de ladrillo rojo, escondiendo entre arcilla y cemento el contacto que el mundo ofrece. Deberían hablarse, unos con otros,  uniéndose con el aire que ha circulado dentro suyo, como se unen las teclas unas con otras para crear la armonía con las notas, interpretando las palabras que vibraron de uno a otro y evitando la saliva que se precipitará, protegiéndose unos a otros, deberían salvar la pared, protegiéndose unos a otros, que te miraran unos ojos y te derritieses, es bonito que unos ojos te derritan, te hablaría una boca, quién no se rinde a lo que una boca dice…

Te quiero.

Siendo libre de creer, porque mi cabeza, siempre se siente libre de creer…

El corazón que vive en su dueño para que la sangre fluya, cubriría el tuyo, para que el calor lo inunde, para que el  frío no lo agarrote. Se salta un latido, y le dice al tuyo…

VERDAD

o dos, y esas vibraciones que se formaron con palabras ocultas, le dice…

MENTIRA.

La cabeza seguiría libre, de buscar entre aprendizaje y regocijo, creería que de esas lecciones viviría una vida plena, amaría porque la necesidad le dice que tiene que ser amada. Buscaría entre semejantes los momentos de lucidez, desviviendo en la penumbra como la de este local, buscando razones entre pensamientos, risas y carne, a ojos ciegos, como un músico joven tocando un piano. Pero el corazón sabe, el corazón vibró MENTIRA. Protegido.

El corazón haría como este mismo camarero, que se ilumina cuando no hay una copa dando vueltas dentro de un pañuelo, quedaría haciendo que hace, protegido tras su larga barra de caoba, protegido detrás de una pared que no es de arcilla y cemento, esperando que viniesen las bocas sedientas, buscando el momento que la cabeza se desilusione. Volvería a latir, con la fuerza que rompe las desilusiones, y volvería a esperar, a creer, en espera de un corazón, que vibre…

VERDAD

Jaime Ernesto


* Música: Piano man - Billy Joel